NOMBRAN AL MTRO. ISAAC CASTILLO COORDINADOR DE LA LICENCIATURA EN LENGUA Y LITERATURA

El pasado jueves 6 de febrero, el Mtro. Gonzalo Esteban Girón Aguiar, director de la Facultad de Humanidades, con las facultades que le confiere el Estatuto de la Universidad Autónoma de Chiapas y con el consenso mayoritario de la planta académica de la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericanas, designó como Coordinador de la misma al Mtro. Isaac Castillo Hernández.











En una reunión plenaria con el profesorado, el director Girón Aguiar agradeció al Mtro. Eduardo Marcial Corzo quien durante un año desempeñó un notable trabajo al frente de la Coordinación académica de la carrera. Hizo también la presentación de la Dra. María Minerva López García como Secretaria Académica de la Facultad para el período 2014-2018.











Reconoció el notable desempeño de la comunidad académica de la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericanas al tiempo de exhortarlos para que redoblen el esfuerzo en beneficio de la comunidad y del conocimiento literario.












En su intervención, el Mtro. Gonzalo Girón apostó a que en esta ocasión se reivindicará a la licenciatura misma que había permanecido olvidada por administraciones anteriores. Allí mismo aceptó los comentarios y propuestas del personal docente para fortalecer a la carrera de literatura. Los docentes fueron enfáticos en demandar la resolución de las recomendaciones que el organismo acreditador (COAPEHUM) hiciera hace casi más de un año y que se generen las condiciones para que el profesorado de recién ingreso se le proteja en sus derechos laborales.



Por su parte el Mtro. Isaac Castillo Hernández ratificó su gratitud hacia los docentes quienes respaldaron esta decisión y se comprometió a contribuir para el fortalecimiento de la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericanas. el Mtro. Castillo Hernández es egresado de la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericana por la Universidad Autónoma de Chiapas. Cuenta con diplomados en Semiótica del Arte, así también en Semiótica y Hermenéutica. De igual forma realizó diplomados sobre Rediseño Curricular y sobre la Construcción del Objeto de Estudio.







Ha sido campeón estatal de oratoria y ha desempeñado una labor prolífica en el medio radiofónico especializándose en programas de denuncias sociales y cuenta con vasta experiencia en el manejo de imagen institucional, campañas publicitarias y protocolo cívico.

En el ámbito académico coordinó y desarrolló el Programa de Rediseño Curricular de la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericana así como de la Maestría en Letras Mexicanas del Siglo XX. Diseñó y coordina la Maestría en Didáctica de la Educación Física. Ha desarrollado una actividad investigativa en el ámbito lingüístico con especialización en el discurso político. Ha participado en foros y congresos nacionales e internacionales sobre Análisis del Discurso. Otra línea de investigación que ha cultivado ha sido sobre la adquisición del conocimiento a través del proceso de la lectoescritura.












Ha sido Coordinador académico de la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericanas en la Facultad de Humanidades de la UNACH y docente de la misma. De igual forma, es Coordinador de Posgrado en la Escuela Superior de Educación Física “Pedro Reynol Ozuna Henning” de Tuxtla Gutiérrez.

XXIV COLOQUIO CERVANTINO INTERNACIONAL NOVIEMBRE 11-15 DE 2013


Luciano Villarreal Rodas




Parece que los gitanos y gitanas solamente nacieron en el mundo para ser ladrones: nacen de padres ladrones, críanse con ladrones, estudian para ladrones y, finalmente, salen con ser ladrones corrientes y molientes a todo ruedo; y la gana del hurtar y el hurtar son en ellos como accidentes inseparables, que no se quitan sino con la muerte.

Miguel de Cervantes Saavedra. La gitanilla (fragmento).




El inicio
Preparar las maletas para mí, nunca ha sido complicado. Me gusta viajar, entre más lejos de aquí, mejor. Por qué, eso no les importa. Desde ayer tengo listo mi equipaje y la libreta donde registraré este viaje que ya comenzó. Antes de volar ya estoy volando. Me imagino pájaro, ave sin nido, sin pájara.
  Es hora de subir las maletas a la cajuela del Optra 2005, esperar a los otros pasajeros que viajarán conmigo hasta el aeropuerto y luego hasta Guadalajara y luego hasta Guanajuato. Tres mujeres son mis colegas de vuelo. Se rumora que hay un bloqueo de la carretera por donde está la Preparatoria número 5. Que el paro magisterial está activo, que si cooperamos nos dejarán cruzar. En fin. Cierto. No pudimos avanzar en el auto. Después de dos intentos, decidimos caminar. Cláxones y gritos de descontento y alegría, depende de cuál lado estés: civil o magisterial. Anarquía y malas caras. Finalmente jalamos las maletas y giraron sobre sus ruedas. Sentí como cruzar el corredor y las fronteras de los países centroamericanos, como si Europa durante la Segunda Guerra Mundial propiciara el éxodo. Más tarde abordamos un taxi, sudoroso le pedí que se fuera tranquilo, que el tiempo nos favorecía.
  Llegamos ilesos al aeropuerto. Quizás por mi aspecto los demás viajeros y la policía militar me confundieron con un tratante de blancas o quizás con un artefacto coreográfico de una banda de reggae.


Vuelo 2251
Me formo en la fila para documentar mi equipaje: dos valijas: una mediana y otra menos que mediana. En la primera la ropa exterior e interior, en la menos mediana accesorios inútiles. A fin de cuentas, se trata de llevar una mochila colgada en uno de los hombros. No acostumbro  llevar armas de fuego ni blancas (la navaja Victorinox, la dejé recomendada. Bueno, olvidada en buenas manos), mucho menos explosivos. Los encargados de checar maletas pequeñas me pidieron que pusiera en una charola todo lo que llevara de metal incluyendo mis pocas amalgamas. Incluso -¡qué ultraje!- me indicaron que me quitara el cinturón. Por un error de disciplina olvidé guardar en la valija mediana el bloqueador Caribbean Beach 70 y una botella con enjuague bucal Oral B, color azulcielo.. Como me cobraban cien pesos (casi lo que cuesta el bloqueador) opté por buscar a quién regalarle el tubo bloqueador y la botella de enjuague. Localicé a una muchacha de mantenimiento y limpieza. Le dije que el bloqueador era nuevo, que lo usara, que era de magnífica calidad. Le comenté que el enjuague ya me lo había empinado varias veces y que mejor no se arriesgara a alguna infección, incluyendo la del amor. Que quedaba bajo su propio riesgo si lo hacía. Quizás para cuando regrese luzca la piel broncínea y el aliento envidiable.
   Otra vez a quitarme el cinturón para poder acceder a la Sala de Espera. Quizás por mi aspecto me pidieron que hiciera la misma operación: fuera cadena de acero inoxidable, fuera anillo, y, aunque no lo crean: ¡fuera el cinturón! ¡Dios mío! La botella de agua ya abierta tampoco permitieron que la pasara, así que bebí un largo trago, escupí en la boca (de la botella) y la dejé en el mostrador. Ahí se quedó una parte de mi rabia y de mi saliva. Con mi cámara y mi libreta de notas, el libro, mi cargador, mi rasuradora, mi perfume, mi cepillo dental (mis armas) y mi pasta dental, ningún problema.
  Me acomodo en una butaca. Espero la hora de partir. Llegan los demás pasajeros, conocidos, extraños y excéntricos, como yo, por mi aspecto. Busco mi tarjeta de abordaje. Sólo decía: Vuelo 2251, mas número de asiento, no. Luego Bloque 4. Pensé entonces que debería pelear a muerte un asiento, porque viajar de pie hasta Guadalajara, no. Jamás.
   (Mientras espero, un joven galope de potranca aparece en mis recuerdos. Veo en mi imaginación la estepa, sus ancas brillosas y su lomo con brío que me acaballa y me ajineta.)
   Un auxiliar, que no sé cómo se lo llama, levanta un pedazo de cartón que dice Bloque 1, luego otro: Bloque 2; otro: Bloque 3 y se queda inmóvil. Pensé: creo que ya no hay lugares disponibles ni para viajar parado. Finalmente Bloque 4. Quienes llegan comienzan a bajar, quienes viajamos estamos formados en cuatro filas, según el bloque que nos haya tocado.
   -¿Cómo sé cuál asiento me corresponderá? –pregunto al auxiliar.
   -Según vayan subiendo, escoges tu lugar o el que esté vacío o cualquiera. Si hallas -me contestó.
   En ese momento me sentí caballo felisberteano o cervantino (menos mal). A los demás los veía como ganado vacuno, ovino, porcino y mular. Hay que mantener distancia y guardar la diferencia. Busqué la fila 13, pero con eso de la superstición y la baja venta de los asientos de la misma, la eliminaron. Está la 12 luego la 14 (espero puedan ver en la fotografía, en close up este detalle). (Investigué en distintas aerolíneas y jamás ha existido la fila 13, con lo que me favorece ese número, carajo.)
   El piloto nos da la bienvenida o biencaída, qué sé yo. Primero en Español, luego en Inglés (la ventaja de ser un caballo bilingüe). Nos pide que atendamos las indicaciones de las meseras aéreas: cómo usar la mascarilla, el salvavidas, el cinturón de castidad (el que menos me preocupa), cómo erguir tu cuerpo en caso de turbulencia y la posición semifetal por si es necesario un aterrizaje de emergencia (como si no todos los fueran en este país y Centroamérica). Se despide y calcula que el tiempo estimado de vuelo será de dos horas. Que la altitud, 1, 750 mnsm, lo que me parece muy bajo, aunque me conviene, puede ser que mire El Aleph.
   Como viajé casi en la cola del avión fui afortunado. El bar rodante llegó raudo. Tomé la carta y pedí un Viva Lunes: una cerveza Tecate y una bolsa de Churrumais. Valor: 35 pesos. Brindé con dos de mis acompañantes, no porque me simpatizaran, sino porque yo iba en el asiento, de enmedio y no tuve otra opción. La conversación comenzó y poco a poco se fue haciendo acalorada. El miedo se disfrazó en lenguaje científico: hablamos de física y de matemáticas, de semiosis, metafóras y términos aeronáuticos. En fin. Entre trago y trago tomé varias fotografías al interior del avión (creo que no se mirará que no hay fila 13), del ala izquierda.
   -Creo que sobrevolamos  sobre el DF –dije.
   -No. No creo –dijo el pasajero a mi diestra.
   -Entonces quizás sobre Puebla –reconvine.
   -Puede ser –dijo, aunque no muy convencido.
   -No, vamos por Veracruz –afirmó enfático el pasajero de mi izquierda, como si fuera una autoridad aeronáutica.
   Volteé hacia mi derecha luego hacia mi izquierda y tomé otro trago de cerveza. Guardé mis instrumentos de vuelo imaginarios y observé que el bar rodante estaba lejos de mi alcance. Pensé en otro Viva Lunes, así que esperé. Qué lástima, se acabaron las cervezas color rojo. La mesera aérea improvisó, puso una Lager XX y una bolsa con 13 papas fritas. Luego agregó semillas exóticas, quizás afrodisiacas. Pensé: los bares terrestres son mejores, tienen más variedad de bebidas y botanas, mejor servicio. ¿Cuál es la diferencia entre una mesera terrestre y una aérea? Bueno, digamos que solamente la altitud. Nada como La vida en rosa cerca del cementerio.
   (Vuelvo a escuchar el galope de la joven potranca en este hipódromo en que se han convertido mis músculos, mis vértebras, mi dañada memoria.)
  El piloto anuncia que planeará el aterrizaje en el Aeropuerto Guadalajara 2. Abajo el brillo de un lago, las figuras de casas que se esbozan en mis ojos. El estruendo del tren de aterrizaje fue la señal de que pronto tocaríamos pista.
   -No que ya había accionado el tren de aterrizaje –le comenté al pasajero de mi diestra.
   -Seguramente no funcionó en el primer intento –comentó como si fuera el jefe de mantenimiento de la aerolínea.
   Los alerones parpadearon, allá se ve la pista. El Vuelo 2251 cayó como un sapo, no se deslizó como suelen hacerlo otros aviones. La prisa y el fastidio provocaron que olvidara mi libreta de notas donde escribí apuntes del anterior Coloquio y parte de esta travesía. Tal vez la recupere. Si no, me da igual. Lo olvidado, será ficción.


Guadalajara-León-Guanajuato
Central de Autobuses. Las 7:35. Asiento 3, vía terrestre. La tarde se marchaba, allá, atrás de la ventanilla del asiento 4. La pasajero de mi lado derecho llevaba puestos sus audífonos. Supongo que escuchaba música o de plano no quería conversar. Qué gusto me dio que así fuera. Me agrada más el monólogo. Mierda.
  Por fin llegamos al hotel Abadía Tradicional. Me instalé en la habitación 24, lamentablemente con el pasajero de mi izquierda del Vuelo 2251. Agendé comprar un nuevo bloqueador, una libreta de notas, mas no enjuague, no creo que Ignacia se fije mucho en mi aliento. El clima estaba bondadoso, fenomenal. Me gusta Guanajuato. Estoy enamorado de sus calles, de sus túneles; de sus hermosas momias.
  (Lunes y martes soñé con la misma potranca de mi imaginario. Sangraba de su hocico, su trote era lento, llevaba el ánimo cabizbajo.)


Las conferencias magistrales
Resulta que en mi prisa por conseguir una libreta enfilé hacia la paletería La Michoacana.
  -¿De cuál sabor te sirvo mi vida? –me preguntó la expendedora (aunque aclaro que eso de “mi vida” es un invento mío).
  -Ninguno –le contesté-. Busco una papelería. Quiero comprar una libreta –le contesté.
  Ella amablemente me indicó con el dedo de señalar por dónde debía caminar hasta encontrarla. Y la compré, es ésta, la acebrada libreta que les enseño en este instante.
  Comenzaron las charlas. La novedad me mantuvo en vilo, pero los altibajos no pudieron faltar. Además eso no era lo importante. Me preocupaba la potranca que trota herida muy lejos de la pluma con que escribo, lejos de mis espuelas con las que la acicateo para que repare. Y como si eso fuera poco el frío se intensificó y la ciudad luce gris, opaca, subterráneamente húmeda, oscura. Yo escribo mientras el ponente en su retórica cervantina dice que la picaresca o la metaliterariedad, blablablá. Qué me importa la picaresca. Sí, la potranca de mi sueño, sí, a rajatabla.




Bar Lobos. 20:33
El pasajero que viajó a mi derecha en el Vuelo 2251, comenta que celebraremos el cumpleaños de otra pasajera. Ignoro cómo se va desarrollar ese festejo. Me atrae la idea de encontrarme con Bob Marley, Led Zeppelin, Elvis, Brian Adams, Sabina, Calamaro. Seguro que mañana me levantaré a escribir la crónica de ese desvelo.
   La verdad no fue para tanto. La borrachera estuvo muy lejana y la cumpleañera, también.


Otro día cervantino
Hace rato escuché decir al ponente que el Coloquio de los perros es el planteamiento de cómo debe escribirse una novela. Pensé en la Historia de Blanca, historia que da vuelta en mi cabeza como un planeta huésped que se avecina tumultuosa.
  En Lobos se escucha cantidad de música que tanto me gusta. No particularizaré porque quiero terminar esta crónica. Aquí también se platica de política fronteriza, de próximos coloquios, de encuentros de estudiosos de la literatura en nuestro territorio. Proyectos para que el arte literario mantenga la esperanza de que aunque no sirve para nada, sea solamente la utopía donde podamos malabarear la felicidad.
  Mientras dos extraños juegan billar en la única mesa que hay detrás de nosotros (quienes estamos, por supuesto, los sobrevivientes del Vuelo 2251), apuro un trago más, pedimos la cuenta, pagamos y enfilamos hacia el Abadía Tradicional, habitación 24. José Alfredo Jiménez aguarda en la esquina con su banda y Guanajuato se convierte en un concierto, en una fiesta de ayes, risas y bromas.



El alba de otro día
Ha amanecido, es hora de continuar con esta narrativa de la vida. Quizás una mirada por el Museo Iconográfico valga la pena, quizás otra mirada al Mercado Municipal. Quiero llenarme los ojos de fetiches que disminuyan la nostalgia, para que cuando volvamos platiquemos lo aquí están testimoniando mis ojos y mis pasos; mis palabras.
   (Anoche no pude ni quise evitar que en mi sueño apareciera nuevamente la potranca sangrante. Quizás quiso entrar a mi sueño y no pudo y en su salto se rasgó su cuero enamorado. Yo la veía triste, acongojada. Quizás pronto regrese hasta sus jóvenes cascos (¿pezuñas?, demonio mío) en forma de centauro o Rocinante y su mal quede curado.)
  El Callejón del Beso esta mañana está sin beso. Así que debo inventar un beso imaginario (tengo fotografías que respaldan esta certeza).  Los negocios de artesanías abren poco a poco y la ciudad con todas sus estatuas se despereza. La compra miscelánea, efervescente, llenó mis arcas. Siento frío de caballo.
   El Coloquio continúa. Hoy La Numancia modela en este escenario que es el Teatro de Cervantes. Aquí se habla de la felicidad y la desdicha de papel, las que pueden ser performáticas, pero igual de efímeras que las de verdad. Quizás parezca un disparate decirlo, aunque según Cervantes, la honra es tema que debe tratarse con mucha veracidad. Y qué decir del suicidio como un indicio decadente de que la vida es un miserable sueño (perdón por esta intromisión calderondelabarqueana). Se habla también acerca de la libertad y sus fantasmas, del destino: utopías constantes que florecen y se evanescen en la travesía literaria cervantina. Esa travesía que persigue el honor, metáfora que corre el riesgo de llevarse al desuso. Parodia y burla La Numancia, así como en la vida de verdad, la de todos los días aquí allá y exactamente donde tú estás.
  Quizás sea oportuno registrar que la temperatura disminuyó considerablemente. Guantes y bufanda para mis huesos. Don Quijote y Sancho deben estar pasándola muy mal. El primero en su metálico Rocinante; el segundo en su broncíneo asno. Mientras especulo acerca de cómo se sentirán los dos, un tal Cevallos lee un poco de historia de la dramaturgia universal. Su voz monótona, plana, produce el efecto Valium 10 entre los asistentes, pero más en mí que no me gusta el teatro. Quizás me pregunten: ¿entonces para qué coño fuiste a Guanajuato? La respuesta: qué les importa. A mí me gusta el frío, el bar Lobos y tomar fotografías de las minas, de la ciudad. Sobra agregar que me gusta sentirme topo y viajar debajo de los peatones. Por eso vine a Guanajuato.
   (En este momento invoco y evoco a la joven potranca y me pregunto cómo seguirá su herida. La imagino ya reestablecida, que ya no sangra como ayer, como anoche, como hoy en la mañana. La imagino vigorosa, erguida, con su trote sensual y relinchándole al caballo que tiene en su imaginario. Esta tarde (14:13 horas) me alegro por ella y le envío un galope saludo, un caballar salto de centauro.)



Acotación emergente
El viajero del Vuelo 2251, quien viajó a mi izquierda quiere decirles lo siguiente:

Tengo un dulcineo dolor
en la córnea Panza
de mi cervantino corazón.


Resulta que el ponente con su somnífero discurso no alegra a estos personajes que estamos crucificados a su letárgica voz. Espero don Quijote y Sancho, incluyendo a la piruja de Dulcinea no se caigan de sus heroicas cabalgaduras, los dos primeros y, de mi gracia, la segunda.
  Es de noche y el frío cala los huesos. Sopla el viento y su humedad agita mi crin de caballo sin estepa. Los adoquines de las calles están mojados y las banquetas resbalosas. Un borracho trastabillea y hace malabares para no perder el equilibrio. En un pedazo de jardín dos enamorados se trenzan en un frenesí pretextando buen clima. A escasos metros de su lujuria una mujer joven vende tamales y atole humeante para amainar el frío. La ciudad está preparando su cama para descansar y emprender otra gélida faena el día de mañana.
  (En mi habitación, sobre el que parece tocador hay una botella. Me sirvo una copa y comienzo a recordar otra vez el galope de la joven potranca que quiso escaparse del potrero. Imagino que su herida ha cicatrizado y que vuelve a sus cascos y a contonear sus ancas, su jovial alegría. Ah qué hermosura ese galope de la potranca que poco a poco –para mi tembleque arquitectura- inevitablemente madura.)

  


Sigue el Coloquio
Esta mañana 14 de noviembre quisimos visitar varios museos y espacios culturales. No fue posible. Sólo el Museo de Cera se abrió para nuestros ojos. Llegamos tarde al Teatro. No alcanzamos boleto de asistencia. Mierda. Además, yo vine a Guanajuato porque me gusta su clima, sus calles, sus pichones, la sonrisa de la cajera que me vendió la botella de Buchanans. El día de mi retiro, viajaré hasta aquí y traeré alpiste para darle de comer a todos los pichones. Me pasearé por todos los parques y nidos culturales donde habiten. El dinero y el tiempo no representan ningún problema para mí. Ya tengo un mapa mental y fotografías donde haré ese futuro recorrido.
  Por fin terminó la sesión sin pasaporte. Lobos me espera. Un par de cervezas son medicinales, sobre todo cada media hora. Seguro con suficiente combustible volverá a mi memoria ese galope de potranca que habita mi sueño y mi onírica pradera. Volverá a mi nostalgia mesoamericana.





Otra acotación
Como a no me gustan los juegos teatrales cervantinos acerca de la noche y la oscuridad sin nadie, abandonaré el teatro. (Estoy maravillado por la rapidez con que se recuperó el galope herido de mi cada vez más veloz y soñada potranca. Vítores y juegos pirotécnicos hasta su corazón desde esta ciudad que ya está para ella por doquier fotografiada.)




  
Otra sesión, otro día
Abajo (pues estoy en la parte superior del Teatro) el ponente dice que Cervantes no era tan calmo, sino que expresaba violencia en sus obras teatrales. Además  –acota, era soberbio y pensaba que todos quienes  lo rodeaban eran idiotas. Vaya Cervantes éste. Y La Numancia, dijo la experta ponente, trata de una guerra violenta.
  (Como si fuera un ejercicio eucarístico pienso en la potranca y le dejo mi galope de centauro en este paréntesis.)
  Huerta Calvo enfatizó en las máscaras de Cervantes. Que en su obra entremesil la mujer es criticada y vilipendiada de una forma irónica. Él no cree en el concepto de conferencia magistral, le apuesta al desparpajo, a la puesta en escena de las malcasadas; al performance de busconas. Esas busconas que están a un paso de ser pirujas –dice- y yo estoy de acuerdo con él. Con la salvedad de que yo conozco putas sin haber cursado propedéutico. La mujer feísta es un personaje protagónico en los entremeses –sentencia.
   Es hora de pensar en el regreso, de caminar una vez más estas calles, estas banquetas mínimas que no fueron diseñadas para personas de cadera ancha y movimientos voluptuosos.
  Tarde del jueves. La deserción ha aumentado, las conferencias tienden a empezar más tarde y a concluir antes. Escucho voces que planean volver al punto de partida. Algunos hacia el norte, hacia donde –supongo- vino el frente frío y la brizna el día de ayer, la que quizás no le quita la resaca al borracho de anoche; otros hacia el sur,  en busca de un puerto prometido.


  Viernes. Último día, 15 de noviembre de 2013
(Anoche en el potrero de las pasiones cabalgó una potranca casi yegua, poco arisca. Sus reparos y relinchidos indicaban su desasosiego caballar. El soñador trató de domarla con su fuete, pero resulta que el jinete fue doblegado. Ella puso sus ancas en el tórax del inexperto jinete y fue poseído. El jinete se siente muy contento, más caballocentauro que el domingo.)
  Esta mañana Esquerra platicó acerca de las atribuciones de Cervantes. Que a través del tiempo por decantación se le atribuyeron a él obras que no escribió, la cervantomanía cegó la posibilidad de evidenciar el plagio. Tanto así, que todo lo escrito de manera anónima se le atribuía a él. En esta operación aritmética, Cervantes más que restar, suma a su prestigio el tino de su pluma.
  Esquerra no abundó en el léxico de Cervantes, su pudor lexical sólo le permitió decir culo, habiendo tantos giros expresivos más. En fin. Sólo dijo que Cervantes comenzó a publicar en su vejez tardía.




Acotación
He pensado que deben poner un barandal metálico a la escalera para subir al Teatro. Estoy seguro que el año entrante presumiré menos equilibrio (ver fotografía de la escalera cerca de las piedras). Seré como los personajes de Bioy Casares o García Márquez o quizás como el pescador terco del que habla Heminway.




Otra ponencia más
La americana habló del humor en la poesía de Cervantes. En el inicio su español no fue tan fluido, más bien se escuchó “machucado”, pero más adelante constaté que habló mejor que muchos que presumen ser lingüistas o autoridades de la Real Academia Española. Aseveró que  la poesía es la provincia menos explorada en la obra de Cervantes. De pronto me distraje y no sé por qué escribí: la vida no es más que un artefacto ceremonial, de oropel que termina sin haber realmente comenzado. Que se le atribuya este desliz también a Cervantes. Disculpen el disparate.
   Es el turno de Blasco. Insiste en que Cervantes se oculta detrás de muchas máscaras desde la del prologuista hasta las de los personajes. Según que por discreción y protección debido a la crítica social que hace de la época. Su autobiografismo disperso, el chismorreo relacionado con textos plagiados es la comidilla en corrillos. Y pensar que el plagio es una enfermedad, una especie de peste desde el Siglo de Oro, entonces no debe haber preocupación por eso de la mímesis.
  Más tarde aludió a un tal Mateo Vázquez quien se inventó una biografía y su propia realidad. Blasco contó también la siguiente anécdota, trata de un anarquista que asesina a otra persona quien mira libros en un escaparate. Ignoro si era su enemigo o se cruzó en su camino, como el personaje de Pacheco que se le atravesó a la bala. Es aprendido. Al tomarle su confesión le preguntan:
   -¿Cómo se declara usted?
   -Satisfecho –contesta y es encarcelado o asesinado, yo no estuve en ese desenlace.
  Dijo también que Mateo Vázquez y Cervantes tuvieron una relación afable. Tanto así, que el segundo incluye al primero como personaje en una de sus obras. Hasta un poema le escribió, asunto sospechoso que me tiene sin cuidado. (Paréntesis. Varios semiotistas silvestres hemos pensado escribir un ensayo acerca de la posible homosexualidad de don Quijote, por eso de que en algunas estatuillas aparece tomado de la mano con Sancho, territorio menos explorado todavía que el humor en la poesía de Cervantes. Seguiremos explorando. Fin del paréntesis.)

 

Museo de las Momias
Cuesta arriba el taxi daba tumbos por las calles pedregosas. El morbo necrófilo se acentuó en los visitantes. Yo miré a las momias de soslayo, no por mi timidez, sino porque ya las he (mal) tratado antes. Miré la vítrea tumba de Ignacia, observé su piel deshidratada, reseca, su pubis petrificado (hay testimonio fotográfico de esta parte anatómica), sus escasos vellos entre las ingles. No más recuerdos, sólo una fotografía más en esta tumba colectiva.


Despedida del Coloquio
El espíritu cervantino me despide con vigencia de más de cuatro siglos. Es cierto que quiero regresar a casa, porque solamente así sentiré el desasosiego por volver a sus calles subterráneas, a vivir la experiencia una vez más como una rata que roe la cultura que cada día se renueva.
   El maestro de ceremonia primero lee fragmentos de un poema de Pessoa y luego anuncia que sólo hay cien butacas disponibles para escuchar a la Orquesta Sinfónica de la Universidad de Guanajuato. Luego presenta a Teodosio Rodríguez, él disertará sobre Cervantes y la literatura hispanoamericana. Atenderé sus opiniones. No. Explica que su intervención es un añadido pero que tratará de incluir a Hispanoamérica. Aclara que no es buen lector en voz alta, pero sí un conversador de cantina. Y si él como docto en Cervantes arguye limitantes, qué de malo tiene que yo escriba como un Tapir Principal.
  Teodosio (qué enredo debe ser llamarse así) alude que hay poetas que con base en sonetazos de música engañosa ganan fama y se evanescen, porque la frivolidad y la parafernalia son inútiles, no acercan a la inmortalidad, aunque a veces ser dios por un instante otorga cierta ventaja: una sesión de fotografías en la pasarela literaria –acota.
  Lo importante del Coloquio es que no se diseñó para siempre de manera continua. Se planeará otro dentro de no sé cuántos meses por eso de un aniversario más de haber nacido Don Quijote o Cervantes, es lo mismo. Y así es la vida: efímera. Que las momias no se sindicalicen ni hagan paros ni coloquen retenes en el cielo. Aquí estaré la próxima vez merodeando las esquinas y licorerías, traeré mi gabardina y guantes negros, no vaya a resultar que los del norte envíen frentes fríos otra vez  a los que estamos de paso en el bajío.




Habitación 24
El asunto del olvido no es matemático ni geométrico. No es para competir y saber quién olvida mejor o quién primero. Simplemente llega y nada  de lágrimas, medallas o diplomas. Hay un pretexto entonces para el día de mañana: volver para que la memoria no desfallezca y reclame su fuero.


Anexo 1. Dolores Hidalgo
Cuarentaisiete kilómetros de curvas y valles; nopaleras. En ocasiones una cabaña en lontananza; otras, un pueblo en ciernes donde humea una vela en algún cementerio escribiendo epitafios con su vaho. En el camino pasajeros se bajan y son reemplazados, es como si estuvieran turnándose el destino, como si se relevaran  y buscaran otro horizonte; un paraíso perdido.
  (En el establo urbano y transitorio que es mi sueñovigilia una potranca duerme su desvelo de anoche porque vino por enésima vez hasta mi almohada. Descansa del dolor que una herida le hiciera sangrar durante una semana. Este jinete que soy guarda su fuete, para que cuando se cerciore que ya está curada, la monte y emprenda lúbrico galope.)
  Vine a Dolores Hidalgo porque tengo una plática pendiente con mi padrino José Alfredo. Hace mucho tiempo que no platicamos y quiero saber cuántas canciones ha compuesto en sus andanzas por caminos inhóspitos de Guanajuato. Una fotografía para el recuerdo y un trago de tequila junto a su veladora. A eso vine a Dolores Hidalgo, a ponerme su sombrero.
  El taxista que me lleva de vuelta  cuenta un anécdota de un tal don Marcial, un cantinero. Que cuando llegaba mi padrino pedía un trago de tequila, pero le servía mezcal. Entonces José Alfredo le reclamaba que no había pedido mezcal y terminaba en forma lapidaria: “yo no te pedí esto, pero  me lo chingo, por buey”. Y así durante mucho tiempo. El otro pasajero también se entusiasmó y contó otra anécdota, que cuando se iba de parranda en una ocasión le dejó una carta a Paloma, el amor de su vida, la madre de sus hijos. Bueno, uno de tantos, y que al terminar ésta a manera de posdata decía, fiel a su costumbre, en forma lapidaria: “Tuyo hasta cuando tú quieras”. Ése era (es) mi padrino José Alfredo.




Anexo 2. San Miguel de Allende
La catedral en el Centro Histórico es imponente. La escuela o corriente arquitectónica a la que corresponda, me tiene sin cuidado. Me dijeron que existe en ese pueblo una casa-museo en homenaje a Cantinflas, falso. Tiene dos o más casas. Pero se trata de hoteles de paso que tienen menos fotografías que las que hay en el baño de la mía. Que también en san Miguel cocinan exquisita barbacoa. El chofer del taxi me dejó frente a uno de esos negocios. Otra falsedad, no pude constatarlo porque se había terminado. Que san Miguel tiene una terminal de autobuses desde donde los autobuses emprenden rauda marcha cada 15 minutos hasta Guanajuato, otra falsedad, cierto a medias, porque el de las 12:50 había partido y el reloj indicaba las 13:00 horas. Así que de nuevo a subirme a otro taxi. El conductor comentó que Atotonilco y Dolores fueron declarados pueblos mágicos por la UNESCO. San Miguel ya no, perdió ese fuero, pero sí Patrimonio de la nación, perdió lo mágico –le digo- y sonríe.





Anexo 3. Guanajuato otra vez
La Central Camionera es ahora el punto de partida. Las ranas permanecerán enterradas un año o más, son resistentes. Cuando vuelva será un espectáculo maravilloso verlas saltar, croar y fornicar para perpetuar la especie, el Coloquio Cervantino.
  Andén número 13. Un perro joven está echado, a su lado dos muchachas y una jaula. Una de ellas comenta que no pagan impuesto por trasladarlo, que es un perro viajero. Que sólo les piden que lo metan en una jaula. Ahora ya sé cómo viajar para el próximo Coloquio. Sólo me falta buscar una dueña, pretexto para subirme a un autobús ETN.


Acotación
Dos muchachas japonesas observan mi valija donde está la figura de La catrina. Yo me pregunto: ¿cómo amarán las japonesas? ¿Cómo llorarán las japonesas cuando son abandonadas? Horizontal misterio, amarillo enigma para los estudiosos del amor (no hay evidencia fotográfica).


Anexo 4. México DF. Noche
Ahora a pensar y trasladarme como comadreja urbana. A recorrer las cloacas llenas de basura y mierda, a tratar de llegar al Cerro de la Estrella, espacio donde los cristos falsos son crucificados durante la cuaresma. Quizás mi madre en este momento esté vaciando todas las botellas.
  Por momentos las comadrejas se me figuran seres humanos que hablan un lenguaje silencioso, extraviado, como si buscaran el infinito en la inmovilidad de sus miradas. Caminan y parecen que no tocan el asfalto. Las luces de los autos no hacen mella al letargo que arrastran por las calles. Es hora de dormir que estoy llegando a la pista de despegue.


Anexo 5. Cuemanco-Xochimilco. Las trajineras
Los viveros exhiben plantas de Nochebuena color blanco, rosa, rojo y pálido (matiz inventado por mis ojos). Más allá el lago, las trajineras, los lirios acuáticos que me recordaron La historia de Blanca, mujer famosa en mi memoria de adolescente.
  Xochimilco se quedó atrapado en la prehispanicidad, en la nostalgia indígena y rural de flores silvestres y enclenques caballos que hoy pasean a turistas nacionales. Me miro centauro en ellos y piensorelincho por la potranca que espera en la estepa lejana.



Anexo 6. Aeropuerto Internacional Benito Juárez. Sala B. Vuelo 2607
¿De dónde vienen los aviones con su fastidio aéreo? ¿Acaso vuelan para que ojos sin pájaro vengan a verlos despegar y aterrizar desde un balcón improvisado? ¿Acaso no es la idea, falsa idea,  de fuga, de despedida que se fragua en cada vuelo? Los que se van (nos vamos) quién sabe de qué o quién huyen (huimos); los que llegan (llegamos) fingen (fingimos) buscar un pañuelo que lo agite una mano conocida, un horizonte poco conocido. Y yo ¿por qué vuelo? Resulta que una potranca onírica quiere estrenar un fuete que compré en León, Guanajuato.


Anexo 7. Fotografías, boletos de asistencia a las conferencias, museos y de viaje. Evidencia gráfica, como en los crímenes pasionales


Coda
Aquí debe estar una fotografía donde aparezco al lado de una azafata llamada Gabriela, la del Vuelo 213. Aclaro que no tengo nada que ver con ella, aunque me hubiera dado mucho gusto vivir una acrobacia aérea ya bien por Veracruz o Puebla. En este espacio, a la altitud de 5, 000 msnm me despido totalmente y concluyo: los viajes y los vuelos ya no son como antes.




 Escrito en diversas partes del país. Espacio aéreo y terrestre son testigos, noviembre de 2013.

EL MUNDO ES DE CONDICIÓN METAFÓRICA: PREMIO DE POESÍA JAIME SABINES 2012


Enrique Hidalgo Mellanes


Víctor Sosa (Uruguay, 1956) es poeta, ensayista y traductor de la lengua portuguesa. Desde 1983 vive en la Ciudad de México y en 1998 adquiere la nacionalidad mexicana.

Recibió el Premio Nacional Luis Cardoza y Aragón para Crítica de Arte (1998), el Premio Nacional de Poesía Pancho Nácar (2000), el Premio Nacional de Poesía Gilberto Owen (2012), el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines (2013) así como Mención de Honor del Ministerio de Cultura del Uruguay y de la Intendencia de Montevideo por su libro Los animales furiosos. Obtuvo el apoyo del FONCA en Proyectos y Coinversiones, 2006 y Residencias Artísticas en Canadá, 2008 y Francia, 2011. Tiene publicados 15 libros de poesía, ensayo y crítica, entre los que se destacan Sunyata (1992), La flecha y el bumerang (1996), El Oriente en la poética de Octavio Paz (2000), Decir es Abisinia (2001), El Impulso (2001), Los animales furiosos (2003), Mansión Mabuse (2003), La saga del Sordo (2006), El principio de eternidad (2009), Nagasakipanema (2011), el video-poema La palabra (2011) y lodos / lotos (2012).

Colaboró regularmente con la revista Vuelta en la década de los 90s. Ejerció la crítica de arte, de cine y de literatura en unomásuno, La Jornada Semanal, Milenio y Reforma, entre otros periódicos de México. Es profesor de Literatura, Arte y Apreciación cinematográfica en diversas instituciones. Dirige el Laboratorio de Escritura Autobiográfica y es fundador de ZONaUNO, Seminario Permanente de Apreciación  Poética. Lo siguiente es una breve charla a unas horas de enterarse que es el ganador del Premio Internacional de Poesía 2012 por el poemario Gladis monogatari. El galardón, que en el 2013 cumple 25 años, fue convocado por Coneculta Chiapas



El poeta.
Pienso que el poeta tiene su destino trazado y en la vida se reconfigura esa posibilidad de vivir. ¿Qué lo hace ser sensible ante la vida? ¿Qué le maravilla y hace pensar en la poesía?

No creo que ni el poeta ni nadie tenga el destino trazado; soy de la idea que el hombre, más que un ser es un deber-ser, como decía Sartre. Nos vamos haciendo a nosotros mismos como un poema que se escribe, se corrige, se vuelve a reescribir constantemente. La persona y la obra son borradores perpetuos escritos al fragor de los acontecimientos. Aunque podemos proyectar, transformar y corregir nuestra vida, como un poema, sabemos que siempre será un intento y un experimento que hay que experimentarlo con alegría, o al menos, de la manera más ecuánime posible. Sin embargo, las pasiones están ahí, nos conforman y le confieren a nuestra presencia en el mundo un impulso irrefrenable, un goce que es el gozne de la muerte y que es de donde salta la poesía, la creación en general, ese estar hechizado, como decía Quevedo, ante todo, incluyendo a la muerte.

Lo que más me maravilla es la metamorfosis de las cosas, la constatación que nada es lo que es, que todo es Otro, que nombrar al mundo -ay, terrible paradoja del lenguaje- es imposible, porque escapa a toda fijeza, a toda permanencia, por tanto, a toda clasificación empobrecedora. El mundo es de condición metafórica.

De sus lecturas. ¿Qué poetas y libros lo han acompañado en estos años?

Siempre me acompañan Dante, Pessoa, Basho, Whitman, Lautréamont, y tantos. Ahora leo, maravillado, a Ted Hughes, su poesía brutal y a la vez delicada, atravesada por una sensibilidad finísima y un invisible, terrible entendimiento de los acontecimientos y las cosas. Amo la poesía fuerte, musculosa, imaginativa, y profundamente delicada; una especie de box y butoh juntos, si eso fuera posible (y en poesía no cabe duda que lo es).

¿Qué opina usted sobre la poética de Jaime Sabines?

Sabines salvó a la poesía mexicana del exceso de "poeticidad" en la que estaba. La dignificó con las palabras comunes, con los giros corrientes, con un coloquialismo vibrante, vivencial, experiencial. Introdujo el humor sin el artificio del ingenio e hizo posible que la poesía fuera leída por todos, y fuera escuchada con arrobo por gente no atraída por los libros; su voz, la voz de Sabines, sigue resonando y resonante en el imaginario poético de México.

Sobre el poemario ganador.
Su poemario Gladis monogatari. Platíqueme, por favor, ¿este libro es ruptura o continuidad con sus anteriores libros o bien, con su sensibilidad poética?

Ruptura y continuidad, las dos caras de un mismo recorrido. Toda escritura tiende sus raíces en una escritura anterior y proyecta su sombra en aquella que vendrá. Como un ritornelo -mi último libro se llama justamente Ritornelo- se trata de un tema con variaciones, el mismo y otro a la vez. La metamorfosis de lo mismo, para retomar el tema del cambio, de la transformación permanente de todo lo creado. Quien se tome el trabajo de leer todos mis libros, al menos desde Sunyata (1990) hasta Gladis monogatari (2013) vera que hay constantes temáticas y variantes formales, variantes constantes, para jugar con los términos. La repetición es desertización, es muerte por falta de asombro, y sólo el asombro nos puede mantener vivos en la escritura y en el mundo. Sólo el asombro salva.

¿Cuál es su opinión sobre el dictamen sobre su poemario? ¿En qué acertaron los lectores?

Mi opinión no creo que tenga importancia ya que no puede ser más que parcial. Confío en que el jurado haya acertado en su elección y espero merecer ese acierto ya que los tres miembros del mismo merecen todo mi respeto y aprecio. Finalmente, se premia una escritura, una poética, el nombre propio viene después como un agregado circunstancial, como un vehículo que hizo posible la efímera inmortalidad de esas imágenes.

Vendrá usted a Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. ¿A quienes encontrará por estas tierras? ¿Qué pensará su sensibilidad poética?

Sí fuera invitado, claro que iré. Amo el Estado de Chiapas con sus riquezas naturales incomparables y con sus grandes poetas. ¡Por allá nos veremos!